Август – месяц катастроф. Семейных
Август – это диагноз. Временное помешательство. В этом месяце мы все дуреем.
Нет, мы не упустим свой август, прыгнем в него с наслажденьем. В руку горячий рычаг и погнали!
И самые главные скромницы вдруг бросаются во все тяжкие. Самые большие зануды готовы сорвать свой поганый офисный галстук, извозить всю сорочку в помаде. Такой статистики точно нет, но я совершенно уверен: на август приходится пик измен.
У меня когда-то случился прекрасный роман. Начался у пруда в Воронцовском парке, на рассвете 2 августа. Когда девочка, с которой я познакомился вечером накануне, вдруг сказала насмешливо: «Долго будем еще так ходить? Поцелуй меня!»
А закончился 1 сентября. Был вечер и дождь. Та же девочка вдруг объявила у лифта: «Ничего у нас не получится». И вернулась к постылому мужу. Я никогда ее больше не видел, но мне кажется: мы с ней прожили целую жизнь в августе 1991 года. Счастливую, бурную, долгую. И умерли в один день.
Август – пора для вакхических песен, для содома с гоморрой среди лип и берез, для прощального русского трэш-угара. Моральная катастрофа. Сладкая как арбуз в комнате Анны Сергеевны.
Да, потом будем валяться в ногах у мужа/жены, голосить, что бес попутал, вспышки на солнце и вообще «никогда больше». Кто-то, может, и разведется. Но скорее всего – обойдется. Поскандалим и друг друга простим.
