У любви нет прошедшего времени?
У любви нет прошедшего времени?
«Мы уже давно не вместе, все отболело, но все равно, каждый раз, когда я ее вижу с другим, внутри что-то ноет и царапает», – говорит мне друг, ведя машину по ночному городу. – Странный собственнический инстинкт, с которым невозможно бороться…»
И ведь он прав: сколько раз мы, уже поставив на отношениях крест и станцевав на пепелище джигу, так и не можем по-настоящему простить бывшим то, что они остались в прошлом. Что мы сами остались в прошлом. И что это прошлое стало временем, потраченным зря.
Как ковер – молью.
Возможно, это элементарная ревность, тоска по упущенной возможности, даже если в то время любовь казалась адом, где в больших щербатых котлах закипала злость друг на друга, и варево переливалось через край, и вы ходили выжженные, как пустыня.
Казалось бы – ну о чем тосковать, кого жалеть? Вы были самыми худшими версиями себя, совершенно не совпадающими по краям с вашей общей фотографией – той самой, в рамке на комоде, где ты в смешной шапке, он обнимает тебя за плечи, а на заднем плане – утопающий в огнях край Вселенной: заметенный снегом и забытый Богом городок, предпоследняя станция, куда ходят скоростные поезда.
Между вами теми, с фотографии, и вами сегодняшними – много лет, другие люди, чужие дети. И вы уже не помните, ни почему расстались, ни почему сошлись. Когда-то важные и дорогие даты стали просто цифрами в календаре, и однажды ты ловишь себя на мысли, что даже не помнишь номер его телефона.
Но значит ли это, что история действительно завершилась?
Мне нравится утверждение о том, что на самом деле ты не можешь оборвать отношения – ты можешь только изменить их. То есть вопрос не в том, есть ли отношения, а в том, какие они. Формально, на уровне физического контакта и активных действий, их может не быть. Вы как две параллельные прямые – никогда не пересекаетесь. Ну разве что совершенно случайно и очень-очень осторожно, в какой-нибудь ненастный дождливый день в каком-нибудь душном шумном кабаке. Без кокетства, сожаления и ностальгии, без всех этих «а помнишь, как мы…» Потому что всё, в конце концов, предсказуемо сведется к «а помнишь, как ты…» – и в воздухе отчетливо запахнет серой и остатками непереваренных обид со дна тех самых щербатых котлов любовного ада.
